Ángel tiene un cuervo

Soy el hombre del sueño, y de mi puño cerrado nace el hilo de polvo que se destrenza de camino a la tierra.
Soy la bolsa de misterios, y esferas oscuras y turbias se agitan y entrechocan en mi lecho.
Soy la pregunta de la esencia, y la respuesta que obtengo nunca alcanza a satinar todas mis formas.
Soy el témpano y el escombro, construyendo un palacio con charcos de sombra en las almenas.
Soy un párrafo perdido, una mentira inconexa.

Soy el ángel caído.
Soy la espera. La promesa.

Soy la lógica, tras treinta años de borrachera.
Soy un centro con sospechosas tendencias de periferia.

Soy yo, tomando las palabras por bandera.

Buenos días. No merece la pena.

La comedia andaba con un olor a mierda fina que daba arcadas de sólo pensarlo. Es lo que tiene la comedia de enredo, que los intrincados hilos de la trama se enroscan entre los orgullos personales, y a la que uno va y se pasa de frenada le deja a otro, que a lo mejor incluso es pariente, dos marcas de neumáticos justo a los lados de la aorta. Y así claro, ni órgano ni válvula que se relaje.

Aunque Iniesta gane la champions. A mí de la copa sólo me lucen las orejas.

Malversando prosa. Qué digo.