Ángel tiene un cuervo

Decido no llevar libro en la mano para que luego no me estorbe en periplos vespertinos (lo de que los libros estorben o no lo dejamos para otro día, y para otro piso que no sea el mío) y abuso de mi condición de homo erectus para leerme el periódico de mis vecinos de metro.

Y topo con esto.

Ya sé que los que me conozcáis sonreiréis con malicia. Porque siempre he sido yo más de falda que de pantalón (no considero aberraciones intermedias, tales como la falda-pantalón o los pantalones tipo McHammer: herejes). Por aquello de la belleza, de la lascivia, del desplante, del control femenino ejercido, de mil gilipolleces, supongo, difíciles de entender más allá de mi mente calenturienta. Sea que podríamos discutir a fondo sobre el asunto, arrojándonos a argumentos tales como la libertad de la mujer, la comodidad, la moral judeo cristiana, Cocó Channel, la Ley de Igualdad, su pardo Ministerio, la sotana y el kilt, los disfraces de enfermera cachonda, los uniformes de los colegios recogidos para mostrar muslamen, o si al coño de la Bernarda le asoman o no los pelos bajo la minifalda. Pero no lo vamos a hacer.

Lo vamos, de hecho, a dejar para otro día, pero sí me gustaría, ya que el blog es mío y vosotros lo leéis porque os da la gana, decir unas pocas de cosas:

Que a mi me gustan las minifaldas. Me quedan francamente bien,
Que las faldas largas tipo hippie murieron con la Kelly Familie (menos mal).
Que las faldas despiertan en los caballeros sus mejores deseos. Y me importa un huevo (de los que a mí no, pero a un amigo sí le asoman por debajo de la faldita) la razón que lo justifique.
Que Jack Lemmon tenía mejores piernas que Tony Curtis.

Y que yo soy Ángel Serrano, y esto es, de nuevo, La Mala Lengua.

Así de pie parecía un demonio negro de ira. Hubo dos segundos completos, largos, de quietud, y entonces movió una mano como si estuviera todo hecho de miel, hasta apoyarla en la pared cercana. Nada pasó durante otro segundo más. Y entonces una tos solitaria le manchó los labios de rojo, y le medio descolgó del soporte de orgullo que siempre le había mantenido tieso, eterno. Los ojos abandonaron su renuncio de sorpresa para brillar con una rabia vieja y nueva a la vez. La rabia de toda la vida, y la rabia nueva, estrenada con fastos de fuego en el pecho. Una ligera convulsión quiso venirse en paso, pero la mano crispada clavó uñas en el yeso para no caer todavía. Y mientras siguió mirándola. No creyéndoselo. El arma en su mano suave, tierna, las lágrimas en sus ojos grandes, que siempre le miraron desde el lago bajo y cálido del control aceptado. O del terror merecido. Alargó el brazo libre, pero detuvo el movimiento a medio compás. Una nueva tos lanzó gotas de oprobio justo entre los dos. Y se las quedó mirando. Por fin bajaba la cabeza. Las rodillas comenzaron a temblarle, y la garra comenzó a resbalar en la pared. Sin transición de pronto estaba en el suelo. Sin postura, sin intento. Rendido boca arriba, perdiendo la batalla entre respirar y ahogarse en la sangre que llenaba esta vez su boca. Tosió de nuevo, y callado, por fin callado, quedó quieto, tranquilo. Ella dio dos pasos largos como ríos. Con el primero adelantó al miedo por lo sucedido, a la tensión de todo lo previo, a los nervios. Con el segundo pasó corriendo junto a las gotas de sangre, junto a la pared del pasillo, justo al lado de su vida. Y le miró seco, desde arriba. Y lloró, como había soñado tantas veces que haría. La sorpresa, la emoción se fueron con la adrenalina. Y quedó de pie, como un ángel blando de miedo, contemplando, el fin, el todo, él, un principio, desde lo alto de su frente.

Es que hoy sí es lunes.