Quejicosos. Sacapegas. Petimetres que creen encontrar en la crítica el respeto, la consideración, hacia ellos, que no consiguen de otras maneras. Porque no lo merecen.
Le ponen pegas a los saltos de Yoda, a los inventos de James Bond, a los muertos de Rambo. Les oyes según salen decir qué fantasmada, qué americanada, qué guión. Eso cuando no les da por entrar en tecnicismos aprehendidos en cursos por fascículos, pescados al vuelo de lenguas en la radio… Y me dan ganas… de sacar la mía, mi mala lengua, de paseo.
De ponerles de pretenciosos, de creídos, de zafios… ¡PUES NO VENGAS, COÑO! Qué esperas de Misión Imposible, de Tomb Rider, de Alien Vs. Predator. Pues lo que hay.
Ganas de golpearles hasta que la sangre fluya de sus atestadas cabezas, mientras les grito que de tanto Ingmar Bergman van a morir como Birmanos en peli de Stallone.
De sentar a los indignados por el doblaje frente a mi madre, que se va al cine seis veces al mes, para que le expliquen detenidamente que a partir de ahora va a tener que dejar de perderse en los ojos de Johnny Depp porque va a tener que leer las cosas increíbles que le dice a Juliette Binoche en Chocolat.
A mí me gusta el cine. El que se escribe con minúsculas, en rincones poco iluminados; el que se escribe en grandes letras de oro, el cine de alfombre roja. El bueno, el malo. Todo el cine. La sensación de la espera a oscuras, del nervio tenso en el reposabrazos, del temor, de la ilusión, de la intriga. De Sunset Boulevar al Drácula de Coppola, de Star Wars a Jacques Tati, de Franco Zefirelli a Mel brooks, de Lawrence Oliver a Peter Seller. Porque a Dios lo que es de Dios, y al cine, a ese cine para todos los gustos, lo que es del cine.
Y no os enlazo los nombres… porque de buscar a ciegas aprendí lo que supe.
